Reseñas 2x1: “LA VIDA ES UNA NOVELA” de Guillaume Musso y “SOLEDAD” de Carlos Bassas del Rey

“Y este eco mediático es el peor juez. No se empantana con pruebas, reflexiones o matices. Su meta no es la verdad, sino el espectáculo. Va a lo rápido y a lo anecdótico, se alimenta de la seducción facilona de las imágenes, de la pereza periodística y de los lectores atontados por la sumisión al clic.

La desaparición de mi hija, el drama que me está destrozando, para ellos no es más que un entretenimiento, un espectáculo, un tema para comentarios ingeniosos y risitas sarcásticas.”

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“A pesar de que sus ojos estaban abiertos, ya no veían la nube abandonada en la inmensidad del cielo ralo. Su soledad era unánime. La de esa pequeña nube blanca. La de la nena tirada en el suelo del parque. El sanitario [treinta, estaba de guardia, llevaba casi veinticuatro horas despierto] que le ha buscado el pulso al llegar apenas se ha atrevido a rozarle la piel de la muñeca, cerca del tatuaje que simula el ojal de una cerradura.

Era la primera vez que veía el cadáver de una niña y ha tenido miedo de perturbar la ligereza de su sueño. La confirmación del forense, en cambio, ha sido áspera. No ha temido despertarla; sabe que la niña no duerme, sabe que está muerta, tanto como sabe desde hace tiempo que lo verdaderamente frágil en este mundo es la vida."

Las dos lecturas de hoy las he sacado del blog de Rosa, de hecho, Soledad me la recomendó expresamente, porque ya conoce un poco mis apetencias lectoras y adivinó que me iba a gustar. En su blog saco muchas ideas apetecibles, estas dos no son las primeras y tampoco van a ser las últimas. Ambas me han sorprendido mucho, aunque por razones distintas. Os cuento. . .

"LA VIDA ES UNA NOVELA"

“La vida es una novela” fue un flechazo, de esos que tienes a veces con algunos libros que es descubrirlos y ya estás ansiosa por leerlos, que cuando los descubres, sabes que los vas a leer en cuanto lo pilles, más bien pronto que tarde, que presientes que va a ser una lectura especial. Así ha sido.

No conocía a este autor francés, a Guillaume Musso, un autor de suspense bastante prolífico (Antibes, Alpes-Maritimes, Francia, 1974) que en su país tiene mucho éxito. Sus novelas han sido traducidas a 34 idiomas. Yo estoy encantada de haberlo conocido.

La trama sin spoiler

El «caso Carrie Conway» se ha convertido en un suceso que tiene a toda América en vilo. Carrie tiene 3 años, es la hija de Flora Conway, y ha desaparecido, o más bien se ha esfumado mientras jugaba en su piso de Williamsburg al escondite con su madre. La llave estaba puesta por dentro de la puerta de la casa y las ventanas estaban cerradas. Pareciera que se la hubiera tragado la tierra. Flora, la madre, es una escritora conocida de éxito con fobia social, y que no mantiene trato alguno con sus lectores. La desaparición de Carrie ha tenido una repercusión mediática sin precedentes, la chiquilla lleva 6 meses desaparecida y todavía no hay ni rastro de ella.

Hasta que Romain Ozorski, otro escritor de éxito, parisino, entra en juego. Él parece tener las claves del paradero de Carrie. Ozorski, a su vez, no está pasando por un buen momento, su mujer le ha pedido el divorcio y le amenaza con llevarse a su hijo adorado a EEUU con ella. Esas dos historias se cruzan, Flora y Romain se cruzan, realidad y ficción se cruzan y entrecruzan. Hasta aquí se puede contar. . .

Los puntos fuertes de la novela

La novela comienza con fuerza, te agarra y ya no te sueltan en ningún momento. En principio, pareciera que estás ante una novela policiaca al uso, pero craso error. . ., nunca más lejos. Empieza así:

Brooklyn, otoño de 2010. Hace seis meses, el 12 de abril de 2010, me arrebataron a mi hija de tres años, Carrie Conway, mientras jugábamos las dos al escondite en mi piso de Williamsburg.

En la temática de fondo tenemos el mundillo de las editoriales y de los editores, temas relacionados con el mundo de la escritura y el proceso de creación por parte de los autores. Ozorski nos desvela cómo crea sus ficciones, sus personajes, cómo interactúa mentalmente con ellos, y nos cuenta cómo sus historias llegan a ser parte de su propia vida, porque a veces es complicado saber dónde acaba lo real y empieza la ficción.

Porque escribir ficción es rebelarse contra la fatalidad de la realidad.

Siempre he pensado que son unos privilegiados, se pueden permitir el lujo de jugar con sus creaciones literarias, de llevarlas por el camino que ellos decidan. En “La vida es una novela” se habla de todo eso, de escritores y de libros, es pura y dura metaliteratura, un gustazo para nosotros, los lectores.

La realidad… La ficción… Toda la vida me ha parecido que la frontera entre ambas era muy tenue. Nada se acerca tanto a lo verdadero como lo falso. Y nadie se equivoca tanto como los que creen que solo viven en la realidad, porque desde el momento en que los hombres consideran reales ciertas situaciones, estas son reales en sus consecuencias. 

Guillaume Musso ha sido un grandísimo descubrimiento y si tuviera que definir en una sola palabra mi opinión sobre este libro, creo que diría “SORPRENDENTE”, así con mayúsculas. Y es que empiezas a leer creyendo que más o menos sabes lo que tienes entre manos, prosigues la lectura y cada vez te desconciertas más y más, a veces incluso no tienes claro de que te están hablando, que te están contando, cómo es la cosa. Y de repente. . . caes, te preguntas ¿cómo no me he dado cuenta antes? Y eres totalmente consciente de que aquí, nada es lo que parece, ni lo que crees que te parece. ¡Una genialidad, nada que ya hubiera leído antes!

Si eliminamos lo imposible, lo que queda, por improbable que parezca, tiene que ser la verdad.

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"SOLEDAD"

Carlos Bassas es un autor-docente-guionista catalán (Barcelona, 1974), también doctor en Periodismo, que empezó a escribir novelas en 2012 y desde entonces no ha parado de escribir y de recibir Premios. Soledad es su penúltima novela publicada, vio la luz en 2019. La última, Cielos de plomo, en 2021.

La trama sin spoiler

Así empieza la novela:

La nena está muerta. La han encontrado al detonar el día, en el parque. Llevaba puesto el vestido blanco con estampado de flores azules, aunque nunca has sabido bien si era al revés, si lo que era azul era el vestido o si las que eran blancas eran las flores.

Así empieza, con un asesinato, con la aparición del cadáver de Abigail, la hija adolescente de Soledad, su nena, la nena, que deja a esa madre sola y más hundida aún de lo que siempre ha estado.

Te han arrebatado lo que más querías, lo único que amabas. Lo único que tenías. Lo más valioso. Más que tu propia vida. Porque no te pertenecía, era suya, vivías para la nena desde el día en que nació, en que te la arrancaron del vientre por primera vez. Sin ella te falta el corazón, te faltan los pulmones, los riñones, el hígado. No te hace falta ser médico para saberlo, no necesitas que nadie te certifique que su ausencia es incompatible con la vida.

Y estas palabras aparecen al principio, en una especie de epílogo, que ya pronostican y nos advierten sobre lo que nos vamos a encontrar dentro, para mi es el resumen perfecto de lo que nos encontramos.

Esta es la historia de un crimen. Esta es la historia de dos fantasmas. Esta es la historia de cuatro muertos. Esta también es una historia de: muerte, Culpa, Soledad, Dolor, Vacío, Miedo, Odio, Rabia, Venganza y… Verdad. A partir de aquí, el lector solo encontrará tristeza. Avisado queda.

Estas primeras palabras no nos engañan, porque hay mucho de todo eso en esta novela, pero sobre todo hay mucha Soledad y no solo porque uno de los dos protagonistas se llame así, sino porque el otro, el inspector Romero, el policía que investiga la muerte de Abigail, también está solo. Ambos lo están y eso que ambos están casados. Soledad, con un capullo integral, el padre de la nena, que desde el primer momento en el que se conocieron la viola y la maltrata física y verbalmente.

Estás sola. Sin ningún paliativo. Porque así es la soledad, una, única, siempre igual, siempre la misma; no precisa de adjetivos que enfaticen lo que es claro y preciso de por sí. Eres Soledad. Por eso tu madre te puso ese nombre.

Y Romero con su mujer fantasma, que está, pero que no está. Ella le quiere y él la quiere a ella, pero no se saben querer y ella, harta de esperarle, harta de esperar recuperarle, le ha sido infiel y él no la puede perdonar.

Fue entonces cuando empezó a perderlo todo, a su mujer, a los pocos amigos que le quedaban. Les dejó de atender, de contestar a los mensajes [mensajes aún preocupados, aún dispuestos a echarle un cabo] porque no sabía cómo tratarlos; ninguno era capaz de entender su dolor, de comprender su soledad. Así es el mundo de Romero, un teatro poblado de fantasmas, de árboles que se mueven, de mujeres invisibles que habitan bajo las sábanas.

Comienza la investigación, la oficial y la de Soledad que investiga por su cuenta, porque ella solo quiere saber, constatar. Pocas pistas, mucha incertidumbre y muchos secretos adolescentes y sorpresas inesperadas que irán saliendo a la luz. Hasta un final impactante y totalmente inesperado.

Los puntos fuertes de la novela

La prosa de este hombre me ha resultado también muy sorprendente, potente, no me lo esperaba y su forma de narrar, de contarnos la historia, peculiar.

Hay capítulos que hablan sobre Soledad y su familia de inmigrantes, escrita en segunda persona. Se nos cuenta como ha sido su pasado desde que su marido la violó en su país, con quince años y la dejó embarazada de Abigail. Como desde entonces ha ejercido de criada para él y su suegra, que no dan un palo al agua. Nos habla de su relación, o “no relación” con su hija, que también parecía estar demasiado ausente últimamente.

Quien la ha matado no solo te ha arrebatado la vida, su carne, su olor, su voz, tu única razón de ser, sino que también te ha condenado a ser para siempre la desdichada madre de una cría muerta.

Otros capítulos nos hablan del inspector Romero en tercera persona, sabremos que tuvo una infancia dura y porqué ha llegado a perder a su mujer, a verse rodeado de tantos fantasmas, porque las víctimas de sus casos al final son todos sus fantasmas.

En el mar, las cosas son simples, uno sabe lo que tiene que hacer para no hundirse; aquí solo dependes de ti mismo, pero en tierra la cosa se complica por culpa de los sentimientos; vives rodeado de gente que depende de ti, de la que dependes [queriendo, sin querer], y eso lo enturbia todo.

Es curioso el artilugio narrativo que utiliza con bastante frecuencia el autor, intercalando corchetes aclaratorios, con contenido unas veces más y otras menos importante:

Romero sabe que todo el mundo miente en una investigación [mentiras grandes, mentiras pequeñas, mentiras estúpidas, mentiras absurdas]; algunos porque están implicados, otros solo quieren preservar los secretos del muerto para evitar que un extraño exponga sus miserias, porque los muertos no pueden defenderse.

Soledad es una novela que he disfrutado mucho, una lectura de mucha crudeza, que golpea fuerte, porque perder a una hija seguramente sea una de las peores cosas que pueda sucederle a una madre y el lector no puede más que empatizar totalmente con ella, que solo quiere encontrar al asesino de su hija, saber quién ha podido arrebatársela así de golpe, arrebatándole también su felicidad. Los dos protagonistas son seres que viven en soledad, marcados y atormentados por sus circunstancias personales, que han sufrido infancias complicadas, seres que esconden para si sus sentimientos, su frustración.

No sabías aún que así son los actos de amor verdadero, los que no esperan nada a cambio. Los actos de amor verdadero son a menudo los más crueles, son irreparables y, por encima de todo, deben ser definitivos.

Las dos novelas me han gustado mucho, tengo claro que seguiré leyendo a Guillaume Musso y a Carlos Bassas y os recomiendo descubrirlos, sobre todo a los que leéis novela negra, aunque "La vida es una novela", a mi me ha parecido más bien un thriller psicológico muy interesante. Mi nota es la máxima para ambas: